In unserem Städtchen haust ein Wanderprediger in Sachen Atheismus und spottet von Zeit zu Zeit im Lokalfernsehen eines Gottes, der gar nicht existiere.

Derweil sitzt Gott auf einer Wolke und macht seinen Job: Er verzeiht ihm. 

Für die Farblosen sind selbst graue Mäuse schillernde Figuren.

Das Wollen  braucht unheimlich viel Zeit. 

Deshalb kommen die Willensmenschen fast immer zu spät.

Dem Kampfflug werden tendenziell mehr Gelder zugesprochen als dem Geistesflug.

Dummerweise merkt man beim Geistesflug erst nach Jahren, dass man abgestürzt ist.

Advent. Jetzt machen sich wieder welche an uns heran und wünschen mit bekümmerter Miene: „Stehen Sie’s gut durch.“ Und wenn Sie, möglichst noch eine Stufe leiderfüllter, zurückflüstern: „Danke, Sie auch“, dann gehören Sie zum Club. Zum Club der sich aufgeklärt Wähnenden.

Ohne mich. Meine Weihnacht gehört mir.